La maison des temps rompus

Auteur : Pascale Quiviger
Titre : La maison des temps rompus
Éditeur : Boréal
Parution : 2008
Format : 238 pages

Résumé :

Balayée par la mer, une maison se tient debout dans l'aube blanche. Ce refuge bercera les nuits d'une femme, qui porte en elle un naufrage.

Au contact de cette fibre sauvage, d'un jardin, du sable, du vent, elle retrouvera le goût de raconter ce qui tisse la filiation féminine. Ce lien invisible qui unit deux amies, deux soeurs, au-delà de la douleur. Ce filet qui nous retient, lorsque l'espoir semble échoué, tel un mirage.

Ce que j'ai aimé :

-Pascale Quiviger a écrit ce roman après la naissance de sa fille. Devant cet être fragile, l'amour, traversé d'inquiétudes, de nuits sans sommeil, s'est transfiguré de manière subtile dans la fiction.

-Tel un vertige, la maternité se glisse dans ce lieu intemporel, créant l'infini des possibles, déployant des récits enchâssés, flottants entre réel et imaginaire. Des mères qui se tendent la main, partageant ce même mystère. C'est une oeuvre diaphane, qu'il faut lire avec les yeux du poète. Une prose enchanteresse et déchirante, comme le chant d'une sirène.

-L'amitié de deux femmes, Claire et Lucie, sert de port d'attache à cette histoire, expiée comme un souffle. Nous les suivrons à travers les âges, prenant quelques chemins de traverse, mais demeurant toujours dans cette intensité hypnotique et révélatrice, lavée par les vagues.

-D'autres visages se joigneront à elles : Aurore, Odyssée, Alambra. Au-delà des frontières et des époques, ces voix nous feront voyager entre les limbes, dans cette mince couche, où force et délicatesse ne font qu'un.

Extraits favoris :

« En dormant, Odyssée respire de façon presque inaudible. Lucie se lève la nuit, rien que pour l’entendre, juste au cas où. On dirait un bouddha, les lèvres entrouvertes sur un nirvana à portée de la main, les sourcils ronds et roux parfaitement détendus. Ses paupières transparentes se touchent à peine plus que des pétales repliés dans le soir. »

« Elle admire un peu plus chaque jour l'intelligence vive s'acheminant par les dédales du corps ; le cristal des premiers mots dans la boue paralytique ; l'oeil d'un dalaï-lama dans le visage asymétrique ; l'ange en plein vol sur une plage venteuse dans chaque demi-sourire rétréci par le feu ; et l'effort constant, magnifique, insatiable, l'effort semblable à celui des perce-neige, à celui des saumons qui remontent le courant. L'effort, sans mesure, déraisonnable, celui de vivre. »